Sou de facto o Diabo

Treva Universal

2011-12-06T23:29:00.001Z

Quero ir brincar para a praia à noite quando a espuma de uma ondulação pequena fosforesça de uma lua acesa sobre a paisagem, lasciva, inocente, propositada. Quero ir brincar contigo sejas tu quem fores. Se fores tu quem lá estiver — sejas tu quem fores — será contigo com quem hei-de brincar. Se fores tu — sendo tu quem és — ainda melhor.

Brincaríamos nessa noite sem ciência nenhuma. Ínscios neófitos. Libertaríamos risos insanáveis de tão livres e ignorantes; nem nos incomodaria a areia que se haveria de entranhar nas cavidades dos nossos corpos; riríamos na insciência irrevocável do nosso ser tão-só existente. A areia seríamos nós: seus infindos grãos ridentes de luar. Uma celebração sem o sabermos — nada mais cognoscível.

Nada mais cognoscível — não saber nada!

No fim, eu dentro de ti e tu me cobrindo, que é estar dentro e fora de tudo, que é estar dentro e fora de nada. Como o Cosmos. Abstracção concreta. Sendo o que imanentemente somos: treva universal.

Sou de facto o Diabo

2011-11-26T19:03:00.001Z

Nem sou o revoltado contra Deus, nem o espírito que nega. Sou o Deus da Imaginação, perdido porque não crio. É por mim que, quando criança, sonhaste aqueles sonhos que são brinquedos; é por mim que, quando mulher já, tiveste a abraçar-te de noite os príncipes e os dominadores que dormem no fundo desses sonhos. Sou o Espírito que cria sem criar, cuja voz é um fumo, e cuja alma é um erro.

in «A Hora do Diabo», Fernando Pessoa, Assírio & Alvim

Os Anos de Ouro da Pulp Fiction Portuguesa

2011-10-23T16:26:00.020+01:00

Uma publicação Saída de Emergência

Esta obra trata-se de uma antologia de treze contos de vários autores, entre os quais me encontro com o título O Inconsciente.

A editora Saída de Emergência lançou um concurso de contos em inícios de 2009, dentro do género literário da pulp fiction, ao qual concorri. Soube, por volta de Outubro do mesmo ano, que o meu conto tinha sido seleccionado para integrar o projecto. Encontrava-me em Hamburgo há já um mês, e onde permaneceria por mais dois, sozinho mas contente, pelo que o fiquei mais ainda. A notícia era sinónimo de que um texto meu ia ser, pela primeira vez, publicado em livro. Entretanto passaram-se cerca de dois anos sem que o projecto fosse levado avante, com muita pena de todos os envolvidos, para finalmente, a 21 de Outubro de 2011, a Antologia ver a luz do dia.

As Origens d' «O Inconsciente». O meu conto foi primeiramente submetido a um outro concurso de contos, criado pelo festival de cinema de terror Motelx, de 2007, um concurso igualmente consagrado ao género do terror. Aliás, foi precisamente devido a este concurso que decidi escrever o conto. Já há alguns anos, quando me propus prosseguir com a criação literária (abandonado o verso, dava lugar à prosa), decidi que haveria de tentar as várias áreas e géneros literários (desde que, claro, o achasse plausível dentro do meu registo e interesse). Um exercício a que, na altura, chamei de «poligrafia»: através da literatura infantil, juvenil e adulta, deste género ou daquele, exploraria, ao meu estilo, temas de interesse pessoal. Sem compromissos, porém. Projectos tenho-os, em desenvolvimento, mas é este conto o primeiro a sair em formato físico. O Inconsciente foi criado já dentro daquela intenção poligráfica que menciono acima. Quis pôr-me à prova, enquanto potencial escritor, dentro de um género que não era o meu. Talvez por isso o resultado não tenha estado à altura: O Inconsciente não é um conto de terror. A narrativa acaba antes por revelar que o «terror» tem outra face que não a do «monstro-protagonista» (que nem sequer é monstro!) da história. Talvez também porque, por si só, o género do terror não fazia, nem faz, parte dos meus objectivos literários. O ambiente, e o sangue, talvez provoquem um certo horror, ou inquietação, como o disse um amigo meu, o Gonçalo Neto, designação que também eu prefiro, pois que, tal como eu e um outro meu amigo, o Frederico Correia, concluímos, existem cenas cuja violência é razoavelmente gráfica. Mas a minha intenção é que o sangue derramado seja, aos olhos do leitor, justo (dentro do seu contexto)... Se em parte falhei no exercício a que me propus (o da poligrafia), foi, contudo, uma falha bem-vinda, não só por ter sido seleccionado para a Antologia que aqui divulgo mas porque o resultado do que escrevi me agradou. Constatei que jamais poderei escrever o que quer que seja sem que nisso me reveja; que jamais poderia criar para responder simplesmente a um género ou, ainda menos, para agradar a um público. Acabei então por escrever sobre algo que é do meu interesse e que, em vez de assustar (se bem que o terror possa muito bem ser mais do que isso), convida a reflectir sobre a mentalidade humana que, a meu ver, se encontra ainda cheia dos vícios e dos medos herdados de uma estrutura mental entrevada, preconceituosa, que, nesta ficção, faço encarnar em monges, o que muito se deve, naturalmente, ao papel não menos mau que a Igreja desempenhou ao longo da História, e também que desses vícios de percepção podem resultar consequências graves... O conto trata-se, então, de uma espécie de alegoria, que remete para pontos como a cegueira do dogma e da crença, e como ambas as categorias podem castrar a liberdade e o potencial humano. O terror do preconceito ainda existe, difundido pelo mundo como um legado peçonhento, como uma praga que persiste: é essa a preocupação que subjaz à intenção moral do texto. Assim, a narrativa vela antes, aos meus olhos, por componentes tácitas de cariz reflexivo, com a devida literatura em volta a enfeitar, cujo ambiente, felizmente, parece enquadrar-se nos parâmetros da Antologia para que fui seleccionado. De resto, a minha ligação com a literatura pulp passa apenas por três traduções que fiz de três contos de H. P. Lovecraft (Ed. Saída de Emergência, vols. I e II) e por umas leituras de BDs do Conan, o Bárbaro.

O título do conto: uma perspectiva analítica. O título, «O Inconsciente», é o nome que o protagonista adquire na história. Foi escolhido como jogo de palavras, ou metáfora, para o inconsciente recalcado que a Psicanálise nos deu a conhecer, isto é, o espaço mental onde se desconhecem os factos por se encontrarem toldados. O protagonista habita um subterrâneo, onde se encontra fechado, anestesiado, à margem do real. O subterrâneo e o protagonista interagem, então, como um só, sendo este um produto daquele e aquele a realidade que este assimila sem questionar. O Inconsciente é a criatura cuja existência é submetida à clausura pelo Consciente repressor, que no conto adquire a forma de monges soturnos que impõem ao Inconsciente o «recalcamento». Os monges representam a censura, o preconceito, essa força maior contra a qual, mais tarde, o protagonista se rebela, e de uma forma comportamentalmente desastrosa, resultado daquilo que foi reprimido à força e mantido num estado de latência anormal vindo depois à tona. Como tudo o que foi já profundamente lesado e não é possível reparar, há um inevitável retorno ao «recalcamento» por parte do protagonista... Em suma, o que se quer dizer com isto? Quer-se dizer simplesmente que o melhor é abdicar de imposições, caso contrário as consequência poderão revelar-se graves.

O Inconsciente levou 24 dias a ser escrito, segundo me lembro. É, para mim, pouco tempo, que preciso dele para escrever e ajeitar o texto, intervalar e voltar a ele. Mas por acaso a caneta fluiu (por acaso até foi escrito ao computador). Talvez a tensão imposta por um prazo tenha tido influência. Quando descobri o concurso do Motelx, 24 dias era o tempo que restava para as submissões. Comecei então a escrevê-lo. Diante do ecrã, surgiu-me a frase: «Do esgar quadrado da sua boca aberta vertia, crispado em degraus de som cadente, o riso evidente da demência danosa.» Serviu-me de mote para prosseguir. Claro que, posteriormente, mesmo depois de saber que não tinha sido seleccionado, lhe fiz vários melhoramentos. E quando soube que ia ser publicado na Antologia pulp, mais ainda. Todavia o texto foi apenas mexido a nível de pormenores estilísticos, mais uma frase ou pequena ideia extra. A história e seu intuito permaneceram intactos. A Antologia consiste ainda, em termos gerais, num outro aspecto que lhe oferece interesse extra: cada autor tem uma biografia fictícia. Passo a explicar. A pulp fiction é um género literário que remonta a 1896, difundido no formato de revista nos EUA, inicialmente, e que, julgo não estar longe da verdade, atinge maior expressão estilística e temática com Arthur Conan Doyle (Sherlock Holmes), H. P. Lovecraft (The Call of Cthulhu) e Robert E. Howard (Conan, The Barbarian), lá por volta das décadas de 20 e 30 do século passado. Fica aqui uma ideia para os menos entendidos no género, como eu. Mas existem mais autores que conheço e que não sabia fazerem parte deste género, que é bem mais abrangente do que eu imaginava. Um pouco à guisa do género da Ficção Científica, que também é mais do que aparenta. Portanto, esta Antologia ficcionada consiste em fazer de nós, autores, pessoas que teriam existido entre as décadas de 20 e 70 do século XX, em Portugal, reinventando assim um género que nunca àquele tempo existira no país. Na minha pseudo-biografia (que na obra precede o conto), morri com trinta e um anos e vi, enquanto ainda gaiato, Sidónio Pais a ser assassinado. Não me lembro de nada! Devia ser do álcool que, quando já adulto, bebia: segundo também o meu biógrafo, eu era muito dado à noite. Toda esta conjuntura ficou a cargo do organizador do projecto, o Luís Filipe Silva, que abre o livro com uma introdução que tratará de pôr o leitor a par deste curioso entremez.

As ilustrações. Não podia deixar de falar nisto. Quando me foram apresentadas as ilustrações que acompanhariam o meu conto, fiquei estupefacto. Estavam bem-feitas, muito interessantes até. Mas não tinha sido isso a causa da minha estupefacção. O que assim me deixara, fora o facto de não ilustrarem, senão por meio de referências vagas, a história que eu escrevera. Havia um grande exagero naquelas imagens, comparativamente ao texto. Foi-me depois explicado que, de alguma forma, também assim o havia sido lá nos idos tempos de sucesso da pulp fiction, e que, se era para fazer uma versão dos anos de ouro da pulp que Portugal não teve, seria preciso situar o projecto, também no que tocava às ilustrações, no contexto abordado. Por isso, para quem se deparar com esse desfasamento, fica já preparado. Aperceber-se-ão que as personagens ilustradas nada têm que ver com nada. É como se fossem ilustrações de outro conto qualquer e estivessem ali ao engano... Mas o fundamento é que este é um projecto com tema, e que segue esse tema. Pretende recriar algo num registo tal e qual existia na pulp de há cerca de oitenta/noventa anos e, com base nisso, fac-similar os anos de ouro de um género que nunca teve expressão no nosso país. E assim se fez. Os autores pulp faziam os seus textos ser acompanhados de ilustrações que muitas vezes compravam já feitas, quando não tinham quem lhas fizesse, cujo resultado, nem sempre o melhor, é também o que esta Antologia pretende recuperar.

Bem, e agora é ler!

Este conto dedico-o, aqui, ao Gonçalo Neto e ao Frederico Correia, que a ele estiveram de alguma forma ligados aquando da sua criação.

As Trelas da Criação

2011-09-21T15:51:00.004+01:00

«E escutá-los-emos [aos criadores] favoravelmente, porquanto só teremos vantagem, se se vir que ela [a criação] é não só agradável, como também útil.»

Platão, A República, Livro X, Gulbenkian (Trad.: Maria Helena da Rocha Pereira)

The Lords appease us with images. They give us books, concerts, galleries, shows, cinemas. Especially the cinemas. Through art they confuse us and blind us to our enslavement. Art adorns our prison walls, keeps us silent and diverted and indifferent.

James Douglas Morrison, The Lords

Nos poetas, sempre me desagradou a forma emotivamente empinada e entoada com que recitam os poemas: sempre me pareceu dar-se mais importância ao elevar do nariz, do que ao que o poema diz. Talvez porque não diga muito...

A criação (que aqui pretende incluir literatura e arte) dos nossos dias faz ainda amiúde evocar a frase que Isidore Ducasse dirige aos escritores, se lhes opondo: «Se sois infelizes, não é preciso dizê-lo ao leitor. Guardai-o para vós». Podemos encontrá-la nas suas Poesias; e esta também: «o homem não deve criar a infelicidade nos seus livros. É querer, a todo o custo, considerar apenas um dos lados das coisas. Ah, que maníacos uivadores vós sois!» A criação artística em geral - em que por exemplo o cinema e a música são também especialistas e dos sectores artísticos mais influentes -, segundo a forma como é adoptada pelos respectivos criadores, redunda no seu mais pleno contrário: a moda decadentista, uni-prismática, de publicitar os próprios males, ou a ideia de que a Vida é má e infeliz através de um mero caso, de uma mera perspectiva. A vaidade da decadência tão-pouco destrói para voltar a criar: fica-se pelo definhamento, pela tendência puramente auto-flagelativa, barrando a margem de manobra à potencialidade da perspectiva e acabando no fetiche da queixa. Uma masturbação que executam com o órgão errado... Parece ser essa a única resposta que têm a dar ao estado das coisas, ao regime social estagnante em que vivemos - isso, sim, é mau! - que nos quer plácidos e domados e infelizes, e que, além do mais, é totalmente indiferente a tais amuos artísticos. Vejo-nos chegados a um ponto em que a dor, essa condição tão natural ao seu humano, que nos incita à expressão artística de forma a transformá-la, se encontra no patamar do exibicionismo. É preciso uma certa capacidade de auto-educação para não cair nos mesmo buracos que os outros, que se limitam aos estímulos do mimetismo.

Com o cristianismo fez-se da mortificação atributo do ser vivente. Em vez de se caminhar, rasteja-se. Vivemos uma humanidade de crucificados e lamentosos, de gente perdida, submetidos a uma herança colectiva tendencialmente desairosa, que assumimos desde há pouco mais de dois mil anos, e tudo porque aprendemos a crer que a possibilidade nunca está aqui mas além. É uma crença entrevada. Uma herança de que, hoje camuflada por uma era pretensamente moderna, não abdicamos contudo: não conseguimos, não nos concedemos ainda a liberdade de não imitar. O mimetismo, enquanto fenómeno de padronização comportamental, opera por dever e é estulto. Prometeu roubou o fogo em vão; a queda de Lúcifer é utilizada como mera metáfora de perdição, quando devia ser vista como a única queda admissível... A queda de Lúcifer é a libertação de Lúcifer: não caiu, atirou-se, para se livrar da orientação opressiva do grupo e do líder. Prometeu trouxe-nos o fogo dos deuses, para que os humanos vivessem. Mas tê-lo-emos aceite?

Não é possível falar-se de uma humanidade linearmente experiente porque a humanidade encontra-se num estado de juventude constante, como se estivesse sempre a rejuvenescer (e aqui a acepção é negativa). Há uma evolução, claro. A humanidade clássica é diferente da moderna. Liga-as um legado histórico, claramente. E se há uma evolução, há uma passagem. Só que essa passagem, parece-me, é do tipo estafetas... Ora, o legado histórico, por si só, nunca poderá ser suficiente numa humanidade que se interrompe constantemente - morre o pai, continua o filho, que terá de aprender tudo outra vez - e que desde sempre, para mais, foi mal governada. A humanidade é, em primeiro lugar, fragmentária, e por isso está submetida a uma aprendizagem que se interrompe, como a própria vida, destinada a recomeçar noutro lado, na tábua rasa de outro corpo e outra mente. É algo cíclico, quase vicioso: há uma paragem e um voltar a arrancar, e um retorno a essa dinâmica. Continuamente. Daqui podemos inferir que a humanidade, num sentido profundo, nunca aprende de facto. Pelo menos de uma forma eficaz, consecutiva, triunfante. O processo de aprendizagem a que está sujeita é reincidente: fá-la sempre cometer, século após século, geração após geração, aquilo que considera erros. Não existiu, até agora, uma passagem a um estágio diferente, realmente diferente do anterior; e se existe hoje um conceito de humanidade, tal só foi conseguido através da imposição de leis. E se há uma tentativa de superação desses erros, deve-se, talvez, aos seus mais preocupados agentes: os que cultivam a Arte e o Pensamento. Só esses delineiam o devir. Mas onde estão eles hoje? Pior, é que os agentes patogénicos, como o Governo e suas Instituições, são o verdadeiro sinónimo de Estado, que é de base empresarial, isto é, parasitária, o que, inevitavelmente, acaba por influenciar todos os elementos constituintes de uma sociedade. Os Estados, que são organismos estatistas, promovem a estupidez, a banalidade e a subserviência. Não lhes interessa o indivíduo e seu colectivo crescimento intelectual, cultural, humano, mas unicamente o crescimento económico, infra-estrutural e tecnológico do próprio organismo estatal, como se independente dos seres que o promovem e os seres que o promovem fossem meros animais que, cegos, trabalhassem para o organismo. E pelo andar das coisas, são-no. Há até quem goste! E pouco mais, a menos que nos despachemos (e chegaremos a tempo?), se poderá fazer quanto a consciencializar e erigir de facto uma Humanidade, essa noção ainda tão abstracta, que serve senão a demagogia, pois que o ser humano, sendo limitado de tempo de vida, carente de atenções e sofredor de profissão, é de igual modo limitado em si, de vistas curtas: nunca concretizará o que aprendeu porque a única forma de o fazer é passando o conhecimento a alguém que está ainda a crescer, e que tem de aprender tudo do princípio, e, na maioria dos casos, aprender o mesmo que aquele que o ensina aprendeu, cometendo, por isso, todos os erros de uma vida (uma forma de aprender, diz-se e às vezes até resulta, mas que, à escala aqui tratada, é uma reincidência). A Humanidade é, paralelamente, constituída por ilhas de uma subjectividade feroz e índole aniquiladora, natureza que um sistema monetário vazio só ajuda a fomentar. E os agentes da alienação que funcionam em concordância com o Estabelecido, como a comunicação social, o entretenimento televisivo e cinematográfico, a má literatura, as instituições escolares/académicas, a própria família, a própria cultura, a religião católica, não olham senão à possibilidade competitiva de lucro, para obtenção de distinção e poder. É como dizer que a esterilidade é suficiente: a ilusão económica de que o dinheiro valoriza é o bastante para se pensar que se vive.

A Igreja é das mais descaradas e sardónicas das instituições: a empresa do Bem. A grande responsável por criar anhos por encomenda dos Estados. Até que os Estados, tornando-se suficientemente poderosos para já não temerem a Deus, foram dispensando a Igreja. Mas os cordeiros já tinham, contudo, sido moldados, molde esse que nos afecta ainda. Agora a Igreja continua servindo o Estado, e o Estado vai deixando-a estar. A aniquilação do valor humano, per capita, nasceu deste interesse mútuo. Ao indivíduo sempre lhe foi dito: «Não serves para nada senão colectivamente e fazendo pela "Entidade" (Estado, Deus, qualquer coisa desde que não exista em concreto...) que te é superior.» As instituições são, portanto, a mordaça do espírito humano. O nosso legado, são trelas. A nossa vida, um morbo. Não há uma comunidade de indivíduos, mas de sujeitados.

Hoje, essa herança espiritual de lesa-humanidade revela-se por sucedâneos, elementos com nome de código que não já o religioso, antes transversais na imagem mas com a mesma base, que continuamos regando aqui e ali sem sequer nos apercebermos: os penosos de hoje não sabem porque penam, acham simplesmente que têm de ser assim. O mal instalou-se neles porque está por todo o lado, disfarçado de Bem. A alternativa não é melhor ou menos alienada: substituírem o Deus pelo Estupor e, em vez de irem à missa, não irem a lado nenhum... Penam por aí, à medida que lhes vão sugando a vida. E os criadores, que deviam dar resposta a isto, acabam por abusar do seu próprio potencial criativo que, no fundo, não mata ou mitiga nenhum tipo de sede, e tudo em nome de uma exposição viciosa e desejosa de aplausos emotivos. Aposta-se nas veleidades de um estilo próprio, pretensamente cativante, que muitas vezes o é de facto, mas que serve apenas a vaidade própria: é inútil, não exalta os espíritos, antes os tolda. Por isso a criação, esse instrumento que devia ser uma «arma» (a única, aliás), que tem todo o potencial para o ser, que devia servir de ameaça constante à estagnação dos seres, se me revela estéril na grande maioria dos casos. E quanto mais para cá no tempo, pior. Tenho ouvido criadores sugerir, mesmo que apenas tacitamente, ser por reconhecimento e compreensão do outro: um «somos iguais!» caquéctico e limitador, em cujo invólucro se encontram em pateta comunhão... Mas por que se desejam tanto mal e ainda assim se abraçam? Não compreendo! A ausência de uma análise centrífuga e nula autognose, distraídos antes por um culto da decadência e da mortificação fetichistas, permite-lhes apenas que se deixem como que submersos, de mãos bem dadas, no lago estagnado das suas próprias lágrimas comuns, para onde ainda convidam os outros, de forma a se sustentarem reciprocamente na permanência desse seu inveterado mal-estar... É a nova religião!, cujo deus é a própria vaidade da auto-decomposição, do queixume, do desprezo pela vida, do deixa andar.

«Eu sou uma jovem fera pagã, em busca das melhores mentes do meu tempo.» Esta frase costumava ecoar-me na mente como um uivo... Eu era mais jovem e ainda cria, mais do que hoje, na Possibilidade. Precisava apenas de saber que eles existiam, esses jovens cheios de vida, espírito e vontade própria (que é como quem diz atrevimento), que não se deixavam lesar completamente pelo mal circundante e que por isso me animariam. Ainda vislumbrei tal luz em alguns, que a custo se iam e vão ainda esforçando por compreender e escapar. Espero vir a conhecer mais. Tenho conhecido uns poucos. Procuro, como procurava, apenas uma coisa nas pessoas - talvez aquilo que mais lhes foge: a vida em si. É a minha forma de me manter de harmonia com aquilo em que acredito: estar vivo em mim, à imagem do poder enérgico do Sol e da maviosa Lua - estão ali e pronto, firmes no dever para consigo. A sua condição é o brilho. E olhai, como são úteis outrossim aos outros! As ilusões do ser humano, as projecções e as introjecções a que se prende, não o deixam realizar-se enquanto ser vital, único, bloqueiam-lhe antes o espírito. Sentados na cadeira do próprio mal-estar, fingem que não é nada assim, habituados e até orgulhosos, pois há quem goste deles e nisso se refugiam. Inseridos como estão nas malhas alheias, não passam de uma armadilha dentro da Armadilha. Uma Armadilha que tem sido senão continuada. Da mesma maneira que o sentido de aventura vai declinando para o visionamento virtual, criando desventurosos ineptos, toda a vida se vê abocanhada pelo alienante monstro hodierno.

Em termos gerais, i. e., em todos os sectores da sociedade, isto só pode traduzir-se em auto-deterioração. Como à sua volta tudo é «assim», e o assimilam, ninguém o tenta superar. O Estabelecido tem-nos pelos colarinhos. São seus súbditos. À maioria fá-los, inclusive, odiarem-se uns aos outros, numa competição ridícula e humana: o ser humano não é mais do que um competidor, é ainda mero animal, que vive tentando superar o outro, quando a tarefa devia ser superar-se a si mesmo.

É um facto bem conhecido o quão mal correm os tempos. Por isso mesmo cada indivíduo, em vez de se deixar infectar, devia fazer-lhes frente espiritualmente e através da força, se necessário, de forma a não deixar o corpo e o espírito prostrarem-se diante do estado das coisas, contrariando o que a televisão nos ensina. Para isso, seriam precisos agentes (as próprias pessoas) que ajudassem, por si ou em conjunto, a esse movimento, a essa acção. É necessário desencadear reacções, por todo o lado, de todos os lados, coisas que os espíritos sedentários e reaccionários não tolerem, de tão atados que estão às suas vidas sentadas. Já que os líderes políticos de nada servem, os outros, os que deviam encarnar a pele de líderes espirituais - como os criadores de todos os géneros artísticos - faziam bem se optassem por outra postura nesta Terra desolada. O que há a transmitir aos seus semelhantes é empresa de grande responsabilidade, já que as escolas deste mundo, e outros agentes de transmissão de conhecimento, pouco ou nada transmitem. A arte é precisa enquanto resposta e ataque, não enquanto simples auto-exposição vaidosa.

A tarefa do ser humano na Terra: suplantar o macaquinho mimético que ele é, quando imita sem reflectir. Combater a estultícia e a redoma do ego egotista. Contrariar o Estabelecido. Enquanto a criação for estéril reprodução ecóica, nunca poderá ser aquilo a que se propõe - criar! - nem quem a cria um criador, se entendermos por «criação» a «auto-superação». Para isso, é necessário primeiro a desconstrução do que nos rodeia e a nossa própria, para depois, peça a peça, empreender nova construção. Nunca para chegar a uma meta: isso é só mais outra miragem! Nada na vida é finalista, nem mesmo a morte, pois que mesmo esta nos reintroduzirá no mundo e no cosmos como parte integrante (e talvez até mais funcional, em muitos casos, do que quando vivos) por meio da decomposição física. Nem então teremos atingido um fim, apenas um novo começo, uma forma diferente de vida.

2011-08-05T02:44:00.003+01:00

A consciência é

Não haver dentro e fora da Cabeça

Apenas o espaço que atravessa tudo

Como não haver
Dentro e fora do Universo

Apenas um espaço

contínuo

Maria

2010-12-08T20:55:00.002Z

Eram casados há vinte anos. A Frustração passava o tempo sentada no sofá, depois do trabalho e aos fins-de-semana, à espera que Maria a chamasse para a mesa. Há vinte anos que era assim. Maria pensava, É melhor que estar sozinha. Há vinte anos o iterava, como sentida e silenciosa reza. Maria era uma mulher fraca, de índole precária, resultado actual das tramas dos séculos, o que a viera a moldar numa grande e exclusiva empreendedora das refeições da sua Frustração, que dedicadamente nutria sem questionar. Pouco conhecia da vida. Jamais alguma vez havia nela reflectido com suficiente desapego, pois que sempre a tinham ensinado a pegar-se muito às coisas, para que não ficasse sozinha. Sempre a tinham ensinado, dado a entender, que, por si só, ela não tinha valor. Sentia por vezes muitas coisas estranhas, controversas, em relação à sua vida e à sua pessoa, mas não as sabia compreender nem gerir, e, após esses curtos momentos de uma quase-consciência, não mais que sensível, acabava sempre por reprimir a sua pessoa e por esquecer a vida, recidivamente tornando a si, à Maria, que era aquilo que haviam feito dela. Só. Ela costumava viajar, nas férias, na companhia da sua Frustração, a qual pouco lhe ligava senão por interesse de algo, como a comida ou a roupa passada. Costumavam ir até à terra, nas férias. A Frustração não sabia cozinhar, nem engomar, por isso tinha a Maria. A Frustração com que Maria fora casada sentia-se frustrada e era costume descarregar-se sobre a esposa, por proximidade. A sua Frustração também havia sido, desde pequena, encaminhada para se vir a frustrar, pelo que era o que era. Mas, apesar de tudo, Maria garantia-se, Assim estou segura. E julgava de facto estar, pois, além do mais, tinha os filhos, frutos de duas noites de união com a sua Frustração, aos quais ia buscar força extra para recalcar, sob o peso de fantasiosas projecções acerca da unidade familiar ― como sempre aprendera ―, toda a sua desilusão. E assim, ao longo dos anos desapercebida de si, Maria ia conseguindo força para continuar junto da sua Frustração. Fiel, cansada e iludida: como o preceito a incumbia.

Porém, quando menos esperava, preparava-se ela para começar a fazer o jantar de todas as noites, a sua Frustração levantou-se do sofá e foi ao pé dela dizer-lhe que se ia embora! Para nunca mais voltar! Que estava farta de ser frustrada! Maria não queria acreditar no que ouvia, não queria crer que estivesse realmente livre da sua Frustração, depois de todo o esforço e empenho de uma vida, pelo que se inundou de lágrimas. Lágrimas que, embora de alívio, não podia entender como tal, pelo que rolaram com viciado desgosto.

Desse ponto em diante, passou o resto da vida sozinha. Sem nunca perceber. Um perene ar atónito no rosto. Mas sempre tinha as recordações, a sua família (que dela só então passou a sentir pena) e os filhos da sua Frustração.

Espéculo

2010-10-23T20:43:00.001+01:00

Vim de onde ainda não era, sem nada vestido. De um sítio desconhecido, como este. Mas não como este, que é. Donde vim, nem o sítio nem eu éramos. Agora, neste sítio em que me encontro, já sou, como o sítio. Daqui a algum tempo, depois de por aqui ter passado, regressarei ao não-ser. Mas ao a seguir, que será igual. Mas eu, diferente: irei vestido. Pois hão-de ainda haver pessoas que me quererão ao seu nível, ignorando o facto de que, por essa altura, tão-pouco me aguentarei em pé.

Ego sum qui sum

2010-08-31T01:21:00.000+01:00

Tu que me vês daí, aqui sentado sobre a esbatida, húmida e dura areia, molhado, torrefeito pelo teu Sol. Contemplo-te sem perguntas porque não as há, não as pode haver: no-las deste sem a hipótese de no-las responder. Há perguntas. Mas uma pergunta só é válida quando a resposta não é de natureza írrita, impossível.

Existes na minha cabeça porque te penso. Eu existo como se me tivesses pensado. Porém parece-me que não te sei como tu a mim. Contudo ainda, imagino que me dizes: «Tens-me frente aos olhos e insistes em não me ver.»

Entendo-te sem te compreender (se bem que às vezes te compreenda mas te não entenda).

Mas eu percebo que não me possas falar. Eu percebo que não hajas o que dizer. Também eu não falo contigo mas Comigo sobre ti.

Tu — és um mágico que me encanta, e não és senão o Encanto que desse mágico emana.

(s/ título)

2010-08-21T14:22:00.002+01:00

Caminhava pelo passeio que beirava uma estrada preta e onde, sentado no lancil, um pequeno chorava.

«Por que choras?»
Olhou-me rosto molhado.
«Por causa da confusão.»
«Que confusão?»
«Se a pudesse dizer não era confusão.»
Continuou a verter lágrimas e eu prossegui passeio fora.

(Há que saber abandonar)

Sou de facto o Diabo

2010-08-11T11:37:00.001+01:00

Sou o eterno Diferente, o eterno Adiado, o Supérfluo do Abismo. Fiquei fora da Criação. Sou o Deus dos mundos que foram antes do Mundo - os reis de Edom que reinaram mal antes de Israel. A minha presença neste universo é a de quem não foi convidado. Trago comigo memórias de coisas que não chegaram a ser mas que estiveram para ser.

A Hora do Diabo, F. Pessoa, Assírio & Alvim

Indivíduo-indiviso-inteiro

2010-07-31T15:08:00.000+01:00

Se se semeia um pensamento belo num terreno de opiniões inférteis, o mesmo não florescerá. Terá o indivíduo que o pense ser, também, a sua terra. Indiviso e inteligente, reúne as condições favoráveis. É ele a árvore da sua vida: tronco ramificado, uno mas multifário. Inteiro. Assim se associa à vida que pensou. Bela.

Incipit Saramago

2010-06-18T16:49:00.001+01:00

Saramago foi um homem que se conseguiu, que se ganhou. Nem a sua morte se pode considerar uma perda porque tudo o que vem dele é só ganho; com os seus eventuais defeitos e qualidades, felizmente. A sua morte só traz perda na medida em que concede uma maior consciência de que o mal da inconsciência vai perdurando. Isto sim, é de pesar. Saramago está em nós. É força ubíqua. Lê-lo, ouvi-lo, pensá-lo, fazê-lo é ganhar. Saramago é uma parte da construção de que, enquanto humanos dignos (se alguma vez o decidirmos ser), precisamos. Se agora somos nós que o somos ― a sua memória ―, então Saramago (re)começa hoje.

18 . Junho . 2010

O som é o silêncio a explodir

2010-06-03T15:48:00.005+01:00

Hamburgo, 11-2009

André Catarino

Corto Maltese

2010-05-23T19:34:00.006+01:00

André Catarino

20-05-2010

Berlim

2010-02-18T00:48:00.007Z

Love

Desiderato (ou: meu deus!)

2010-01-20T15:13:00.016Z

Meu deus. Que íntimo envolvimento tenho com a figura feminina, que vontade de envolver esses seres de olhos de dádiva e formas de duna. Como me dá para as querer abraçar, fruir, penetrar. Sinto ternura a cada movimento corporal seu, a cada sensação que expressam só no corpo.

Mas como é quase estranho sentir isto por todas. Pelas que vejo que me aprazem. Ah, como as envolveria a todas se pudesse, se houvesse como o fazer senão pelo modo que me é unicamente possível — nunca as envolver, ter só a vontade íntima de.

Não tenho medo nenhum de amar. Só que me restrinjam o amor. Sinto amor só por ver, ao olhar. Por isso amo todos os dias, como quem vivesse mil vidas em muito pouco tempo, sem que as viva de facto senão a própria e o pessoal desejo impossível de viver as mil.

Meu deus... Conhece-se tantas vidas e vê-se tantas mais...

Marraquexe: um exemplo. Estranha me apareceste, de tão cheia que te vi. Tão cheia ou foi só a chegada? Houve uma primeira comoção à chegada que iluminou a ideia com que para sempre ficarei de ti.

Aproximei-me demasiado dos seus olhos. Do seu ténue sorriso que hesitava perante o meu não sorrir de todo. Não desviei porém o olhar. Tinha um corpo total, ao visível, de doçura, elegância natural: parcos seios-ternura sob o vestido curto e algo transparente de um amarelo esbatido.

A sua pele luzia uma leve substância, um óleo, um suor próprio de quem fica de pé até de madrugada, no Verão.

Foi aí que a vi. Na madrugada.

Foi numa viela. Ia repugnantemente acompanhada por um vilipêndio qualquer que não quero descrever senão por quidam ascoroso, um daqueles erros a que não se pode aditar mais nada.

Mas ela, no fundo, ia sozinha. Como sempre se está, no fundo.

Quis tocar-lhe o corpo quando a vi. Tocar-lhe, tocar-lhe com as mãos, que é substanciar o que se tocou com os olhos.

Toquei-lhe só com os olhos. E ela deixou. Tocou-me também assim. Deixei. Vinha vindo e me olhando e tocando com o olhar. (Interesseiramente, apenas? Não sei. Não interessa). Sorria-me quase imperceptivelmente, a ver se a ajudava e lhe sorria de volta para assim completar a construção labial que me queria erigir; mas eu, nem imperceptivelmente. Ela, contudo, manteve o leve sorriso nos lábios.

Não sorri porque receei que me agarrasse. Que me prendesse. Ou que me repelisse. Mas, primeiro, que me atasse a si ainda mais do que aquando do primeiro vislumbre que tive do seu existir.

Receei. Sou fácil e fraco no amor porque me enamoro de tudo o que é belo, exposto.

Podia ter-lhe tocado. Ali mesmo, provavelmente. Na viela. Era uma prostituta.

O seu corpo, novo como o meu.

Quis tê-la imediatamente. Desejei-a com a maior ternura. Quis cuidar dela, dar-lhe o rosto e fazer o dela sorrir. Sorrir seguramente. Sem ter de. Pois ela saberia que lhe estaria amando a ternura da sua existência. Quis trepar-lhe as pernas lindas, tão esbeltas e esguias, desnudas como os olhos que as olhavam. Perfeitas passaram, e transportavam sentido.

«Que estás aí a fazer», perpassou-me ainda o espírito, «nessa vida?»

Gostava de ter ficado com ela. Gostaria de a ter salvo do que quer que fosse. De nada. Nada se salva. Gostaria então de lhe ter abraçado a danação. De lhe ter penetrado nos olhos escuros, castanhos, e contemplado o sexo. Em seguida, o contrário.

Queria metê-la toda dentro da minha vida, como outros cá dentro se encontram.

Ah, e como era ela também vilipêndio. Toda ela — Marraquexe. Mas é só amar-lhe a existência, é só, e a salvo disso. Mas e como se encontra já salva dum juízo denigrativo, denegrido — salva do aspecto meramente social, flagelativamente cultural com que a eivam.

Sê livre em mim, que podes!

Trabalhas na profissão que o tempo há mais tempo sustenta, vendendo-te hoje ao mundo que por ti passe. Só eu te não compro. Eu pilhei o que o dinheiro não paga: que foi o amor indiscriminado. To reservo de graça.

Meu deus! Como eras linda e mais qualquer coisa que foi desejar-te o todo que toda a decência ignora.

Mas, impressionante, como senti todo o Marrocos bem mais vulgívago que tu, amor ignoto. Como se vendiam bem mais que tu. Quão mais vendidos!

Penso-te. Tenho o prazer de te pensar. E é tudo.

Ter a liberdade de um corpo solto, à distância de um olhar fito em um mamilo que quis ser entrevisto. Ter a liberdade desse desejo e o desejo dessa liberdade que o olhar fitou. És eterna e eternamente incorruptível em mim. Sopro puro da minha imaginação. Mancha etérea na minha percepção. Mancha-me! Vulgariza-me com a tua prostração prostituta! Quero ser ao teu nível.

A minha vontade era ser amado pelos teus braços e sexo e rosto.

Ah! passar-te os dedos por onde imagino passá-los... quereres-me como te quero, que seria deixares-me que te tivesse, não com propriedade, que isso paga-se, mas com enovelamento outrossim anímico, gratuito, somente à mercê da enoveladeira do amar natural.

Beijar-te-ia. Ter-te-ia beijado se as coisas se tivessem eventualmente proporcionado como aqui as exauro.

Mas podia ter-te sorrido. Podia ter sido mais fiel ao que agora escrevo. Um sorriso ténue, como o que me deste. Também, talvez o não tenha feito por a troca ocular me ter surpreendido ao ter sido mantida, sorridente, por ti, ao passares por mim, muito perto, lenta como a manhã. Era cedo. Pele de bronze pálido luzindo. O teu mamilo espiava-me por trás do leve tecido translúcido que o cobria e tu sabia-lo.

Confesso que o que te amei mais foi todo o teu ser dadivoso. Oferecias-te-me. Não sei se com desejo, se com vontade, se por qualquer necessidade. Mas tal movimento labial que delineia um sorriso como o que vi, não pode ter declinado apenas de um mero e exclusivo interesse pecuniário. Nem me interessa a mim pensá-lo assim. Fazes agora parte do meu imaginário: realidade expandida. És o que eu fizer de ti. Não sou mau como o Homem que te faz só prostituta e te não sabe reinventar. Tem medo de ti, porque lhe mostras quem é, quem ele julga não ser. Eu, amar-te-ia. Existentemente com os olhos e mãos e sexo e corpo aos teus olhos e mãos e sexo e corpo. A minha mente amaria a tua. Tal como te amo agora, só por existires, te ter visto. Existentemente, que é o suficiente para te amar. Mas, ah… se tivesses sido mais tangível, substancialmente mais tangível...

Quem me dera ter-te sorrido. Que pusilânime vontade, que teve medo de se patentear como a tua. Mesmo assim, mantiveste o teu sorriso, embora hesitante porque hesitei mas, como eu a ti, não deixaste de me olhar. Lembro-me: não desviei os olhos dos teus, ao passares por mim, perto, leve. Foi por não haver um interesse egoístico da minha parte, sabendo eu o que eras, que não sorri. Quis mostrar-te que te amei a existência, com o não te ter sorrido... Pareceu-me inadequado, na altura. Mas era só um sorriso. Havias de ter percebido. Talvez sejas simplesmente mais corajosa, e eu não esteja habituado a tal generosidade. Talvez por isso te não tenha conseguido acompanhar aí. Talvez só por isso. (E o quidam, que ao teu lado seguia a palrar, alienado e inane…) Mas admiro-te a coragem de te teres cravado assim na minha mente. Foi honesto. Não és nenhuma máquina: tens sentimentos; choras. Quem sabe o não estás fazendo agora — fios de prata sobre o teu ouro facial. Lamber-tos-ia até à fonte, lá depositando depois um ósculo, para que passasses a lacrimejar para dentro de mim, já outras lágrimas que não as de antes. E um novo movimento procederia do cerne da tua essência que, talvez murcha ou quase, rápido floresceria, por teres compreendido que eu percebera. Dar-me-ias então sorriso maior porque eu também.

E, na fúria dos corpos desnudados. Sem princípios nem pudor. Sem nada, que é estar só nu. Sem interior complicado. Sendo o total amplexo do cosmos na unidade de dois corpos sobrepostos. Sendo: sendo: sendo. Etérea fúria de unidade cósmica. Qual mão gigante que côncava nos unisse. Livres! Livres de vós todos e de vossa Mãe, a Convenção!

Meu deus!... Como jogo com a tua prostituição, a conduzo em meu e em teu favor. Como seguimos perfeitos no guiar lindo de uma estrada possivelmente impossível. Como nos guia a meretrícia, que libertinamente nos deixa ser como gostaríamos, como eu gostaria, pois tu és eu, recriada por mim em mim. Vens de fora: mas só poderei conceber-te como me é possível, como és dentro de mim, como te recreei, e nunca segundo a realidade limitada a que te reduziram o ser e a existência. Existes, existes realmente, mas és na realidade mais imprecisa do que no imaginário em que te refiz — onde dei asas ao sorriso que me deste.

Sou criança ao recriar-te em devaneio enlevado. Sei poder percorrer todas as passagens que me dás a abrir. Afinal, és uma prostituta.

Maybe

2010-01-15T13:56:00.001Z

Ah well! ah well! maybe

the young have learned some sense.

They ought at last to see through the game,

they've sat long enough on the fence.

Maybe their little bottoms

will get tired and sore at last

of sitting there on the fence, and letting

their good youth go to waste.

Maybe a sense of destiny

will rise in them one day,

maybe they'll realise it's time

they slipped into the fray.

Maybe they're getting tired

of sitting on the fence;

it dawns on them that the whole damn swindle

is played at their expense.

poem by D. H. Lawrence (master of freedom)

Hamburg, Germany

2009-12-18T13:10:00.011Z

Karolinenviertel (bairro Karolinen), Hamburg:

an access to a part of the neighbourhood.

Rote Flora, in Sternschanze, Hamburg.
This old building was a theatre, built in 1888, one of the few resisting theatres to the II World War. Presently squatted already for 20 years by anti-capitalist and anti-nazi Autonomen. No State inside!

Dieser Blog wird heute 1 Jahr alt

2009-11-01T16:13:00.002Z

Maldoror

"Gaia is wet and sick"

2009-10-23T20:41:00.007+01:00

Crime's the other side of what's right Baba lives on the wrong side of the earth On a plain flat planet I would've been white Nobleman by name aristocrat by birth Selling shades on the beach my daily routine Matches the irony of your Western magazine Papayabananacakecoconutjuice! Baby with the basket pushes fruits and news White man came across the sea To change my under-developed diaper White man came across to me To wipe my ass with tabloid paper I'm a passionate man help me first Ease my hunger quench my thirst Can you see yourself devoured I'll do anything to stay empowered Part of him feels like some new kind of Noah But all he can carry is some hectograms of Goa Big Mother Ocean shut the stereo down He travelled to listen not to see On Arambol Beach his guitar will soon sound When the last black man's crossed the sea His earth turned flat his passport photo black Backpacker Baba's never coming back

taken from Neonism album

Nota Sobre a Tolerância

2009-09-20T14:45:00.023+01:00

«[...] o dano causado pelos bons, é o mais prejudicial dos danos.»
F. Nietzsche, Ecce Homo, Porque Sou Um Destino, 4, Ed. 70

No plano intelectual, a tolerância é assentimento irreflectido, imaturo; parte do lado irresponsável, preguiçoso, débil e trivial do ser pensante. Há que ser intolerante; consigo mesmo acima de tudo. A tolerância é inimiga do avanço e do fazer e do autocompromisso individuais. Ser tolerante para com a pobreza alheia é permitir-se, por conseguinte, à preguiça. Todo o espírito desmazeladamente consenciente não acusa mais do que as suas próprias incompetências. Cínicos e ínvidos, revoltar-se-ão, depois, contra os capazes, ressentidos senão com a sua meia-pessoa. De resto, este será todo o movimento a que esses toldados e inúteis hão-de saber ainda prestar-se...

Apontam assim, os autómatos-infantes, ao espírito intolerante: «Também tu não és perfeito, portanto, por que és intolerante?» A resposta só poderia ser uma (a que as suas mentes ainda pouco desenvolvidas, vítimas de ideias de base cristãs, i. e., de uma cultura do fraco, e de uma hodiernidade alienante que os vitimiza sem que se apercebam, não conseguiriam alcançar): «Sou intolerante porque quero o melhor para mim. Também eu sou o outro; e se o outro for decadente, como poderei, eu que o não quero, tolerá-lo?» Além disso, aquilo a que todos tentam escapar ― a dificuldade ― é a melhor fautriz da humanidade. A condescendência, por seu lado, é a assassina do espírito e do corpo. Eis então o que na cultura moderna preenche todos os espaços do ser: a ausência.

Não se trata de imperativos para com o outro. Trata-se de rejeitar a contabescência e ser feroz nisso quanto necessário. Reinstaurar o dever para consigo ― por vero amor a si e à vida, finalmente, e não por caridade, pena ou culpa. Ser bom não é deixar contabescer ― isso é ser mau. Vivemos uma cultura do desprezo pela vida, da inépcia, do frouxo e, incompetentes, ainda afirmamos ser normal. A compaixão provar-se-á melhor se mascarada de intrepidez, a doçura se ao abrir da mão o que tiver para oferecer for a coragem. Ao invés, o preguiçoso, que nem uma máscara sabe envergar, pretende o seu semelhante à sua imagem, qual vera-efígie onde se reconheça e aplaque ― é a via mais permissiva do autodesprezo, arranjarem outro igual a si.

Nem isto é um atentado ao ócio, mas tão-só ao espírito fraco, que dia após dia se ilude no escuro da sua caverna, enquanto o tempo em que vive, o útil e belo presente, é adiado. O que acontece? Desperdiça o presente e compromete o futuro, atado a fantasias de incompetência. Os doentes das fantasias, ou da espectacularidade e consumo, desaprenderam a vida. São os lamentosos, os queixosos, os maus leitores, que vivem dos ses e dos sonhos... Ao passo que na realidade, apanharam o gosto ao lamento, à dor, à prorrogação. E depois ainda, fazem colecção de confidentes de todo o tipo, porque se detestam, e porque projectam, no outro e nas coisas, a sua liberdade perdida ― e tudo porque sempre se recusaram a assumi-la em si mesmos: no real. Desconfio mesmo que, em certos casos, possuam o desejo oculto de despejar o seu mal-estar para dentro do outro, a quem ainda chamam de amigo. Vêem neste um padre da sua desgraça; o mesmo acabam fazendo com a poesia e a arte, que tornam receptáculos exclusivos de maleitas. Portanto, para esses, a amizade e os elevadores do espírito são meros depósitos para onde tentam esvaziar-se. Mas, se são eles mesmos, operários de índole fabril, os produtores de tal indústria residual!... Tudo aquilo a que se agarram ― amizade, família, psicólogos ― não passa de uma forma pusilânime de fuga; e tudo sem olhar a meios (por vezes a saúde deles e a dos outros, que os aturam) para atingir nenhum fim! Parece que, de tudo o que vive, introjectam apenas definhamento pessoal: não imitam o bom exemplo (i. e., o que é bom para eles), invejam-no. Parece que não suportam tudo o que é vivo; querem tudo à altura do seu ego baixo e macabro.

O espírito intolerante de que este texto fala, não tem mais direito a sê-lo do que o preguiçoso àquilo que é. Mas é contudo norma que seja este a achar-se vitimizado pelo simples facto de o intolerante nutrir uma opinião (esperemos que fundada, não vá cair no mesmo que o seu ímpar) sobre a inutilidade do ínvido preguiçoso ― o que revela muito... ―, pois que este, demasiado preguiçoso para sequer formular uma opinião razoável, sabe não outra coisa que empertigar-se e balbuciar. É a capacidade de argumento dos espíritos incomptos.

O espírito intolerante só o é porque teme por si e porque, acima de tudo, conhece o sentido solar da Vida: ao deparar com um mundo de anelídeos, salvo reduzidas e defuntas excepções, antevê, em desesperada introjecção, devido à falta de exaltantes referências entre os seus pares, restar-lhe senão o mesmo estupor. ― Eis então a razão da intolerância do espírito, eis o que teme (sim, que a sua intolerância mais não é do que o seu saudável instinto de defesa e ataque em acção): sente receio que, sobre a sua promissora condição humana, tal como a sonha e respira, recaia o avatar da minhoca (bicho a que aqui se faz alusão meramente a título metafórico, pois que todos lhe conhecem a utilidade; a Natureza é de carácter útil). O intolerante, cujo espírito é afirmativo (Nietzsche), receia definhar antes do tempo feral, à imagem do que acontece com muitos dos seus semelhantes. Mas não só por isso é intolerante. É-o também porque, a par de compreender e/ou deduzir as variadíssimas causas da preguicite, a não pode aceitar, por sobremodo acreditar em si e (ainda) naqueles a cuja espécie pertence: (ele é também os outros). Pois que também o intolerante possuiria todas as razões para não fazer nada, só que, forte e perseverante, debate-se e vence-se a cada confronto, instrui-se, reinstaura-se e subleva-se acima das perniciosas influências da histórica contabescência ― compreende o mundo, a Existência, fora da aviltante esfera cultural moderna (pseudo-cultural).

A preguiça impregna o corpo e a acção. Os motivos, são de origem exterior, está claro. Mas é da incapacidade de percepção do seu permissor que aquela se desenvolve; uma percepção, portanto, já anteriormente danificada pela grande conjectura da História (que, com um pouco de atenção e análise, ficará claro para todos). Não há culpa, portanto. Há trabalho a fazer...

Assim, o espírito intolerante, por via de um processo em que a sua consciência transmigra para fora de si e se aproxima do Todo, quer procurar e reconhecer-lhe as fundações, tanto quanto possível. Ainda que nem tudo lhe seja claro, entrevê. É o amigo da claridade, do saber. Indiviso entre Si mesmo e Deus, Terra e Cosmos, Mal e Bem, esta espécie de demiurgo tenta olhar, acima de tudo, com entendimento. É o filósofo: aquele que procura entender. E a par de entender, como parte que é inserida no todo, não deixa de negar, de atacar, de intervir e de exigir Mudança. Eis porque não tolera. A tolerância é cega, vassala da estagnação; o filósofo, nunca.

Corto Maltese

2009-07-31T18:32:00.006+01:00

― Ouve, amigo, não tenho nada contra corvos, mas vê se entendes, não posso andar por aí o dia todo contigo... O que dirão os outros?...

― Então, então, Corto, és mesmo tu quem fala assim? Croack... croack... Que importa o que dizem os outros? Croack... croack...

«Sonho de Uma Manhã de Meados de Inverno», Corto Maltese, As Célticas, Hugo Pratt

. . .

[...] segundo a lenda, Merlim foi encerrado por Viviana nas profundezas da floresta da Brocelândia: de vez em quando, Viviana permite-lhe sair para acudir os filhos dos celtas oprimidos e em perigo. Sim, algures, na misteriosa ilha de Avalon, o rei Artur jaz adormecido, velado pela sua irmã, a fada Morgana: um dia despertará para reunir o que resta dos celtas em todo o mundo, a fim de reconstruir o grande reino com que sonhara, reino de justiça, de fraternidade, de liberdade, reino que não existe mas que há-de vir. E Corto Maltese não é outro senão o profeta anunciador de Merlim e de Artur.

Do Prefácio de Jean Markale a Corto Maltese, As Céltica, de Hugo Pratt

Sou de facto o Diabo

2009-07-20T02:03:00.003+01:00

Pensamos, em geral, em termos da nossa sensibilidade, e por isso tudo se nos volve num problema do bem e do mal; há muito que eu mesmo sofro grandes calúnias por causa dessa interpretação. Parece não ter ainda ocorrido a ninguém que as relações entre as coisas ― supondo que haja coisas e relações ― são complicadas demais para que algum deus ou diabo as explique [...].

F. Pessoa, A Hora do Diabo, Assírio & Alvim

Piratas na Cinemateca

2009-07-10T16:56:00.011+01:00

O primeiro filme foi o The Black Swan, de Henry King. Está a ser (e vai continuar, até ao fim deste mês) uma experiência interessante, revisitar as personagens (se não as mesmas, pelo menos da mesma categoria que dantes) de que gostava quando era pequeno e que ia vendo na televisão. Desde cedo me cativaram, como a muitos, decerto, estes marginais que o cinema, numa perspectiva muito romantizada, é certo (mas isso é o cinema), tratou de representar, entre toda a relevância e, creio, conformidade geográfica dos devidos e atraentes cenários.

A par disto, todo o espaço da Cinemateca de Lisboa é extremamente aprazível e bem aproveitado. Esta temporada de pirataria, que começou este mês a invadir o sítio, tem lugar na esplanada do espaço em questão, o que, com o aproximar do calor, é ideia perfeitamente conivente com a temática dos filmes (sendo que de igual modo proporcionam imagens quentes, arejadas, estivais).

O lado técnico também é favorecedor. A larga tela de projecção da esplanada da Cinemateca, que precede o filme erguendo-se lentamente e com relativa majestade de debaixo do solo, e que lembra um pouco o monólito do 2001, Odisseia no Espaço, só que branca e horizontal, é de facto um momento interessante; e outrossim o poderá ser para quem essa imagem do 2001 tenha deixado impressão, mais ainda se se fizerem o favor de evocar, por paródia, o famoso e vital tema de abertura do poema sinfónico Also Sprach Zarathustra, de Richard Strauss (ainda que sejam outras ― todavia com aquela relacionadas ― as cenas do 2001 que esse tema ilustra).

Fica assim pago, à guisa de simples anúncio, o meu tributo à bela e instrutiva Cinemateca de Lisboa, e aos Piratas de sempre!

Yo ho ho and a bottle of rum!

2009-07-07T22:02:00.006+01:00

«Não entra ninguém na Antígona

por via do espectáculo e da falsificação da vida.»

Fundada em Junho de 1979, a editora Antígona iniciou a sua actividade com a publicação do livro Declaração de Guerra às Forças Armadas e Outros Aparelhos Repressivos do Estado. Esta obra emblemática anunciava já o programa editorial que se tem vindo a concretizar, sem desvios, ao longo de 30 anos. Hoje, com cerca de 200 títulos, a Antígona mantém a sua paixão inicial pelos textos subversivos, e vai continuar, ainda por muito tempo, a empurrar as palavras contra a ordem dominante do mundo. Com um capital social de «enquanto existir dinheiro, nunca haverá bastante para todos», esta editora tem sobrevivido a todas as crises, adaptando o seu capital variável a cada momento. Refractária, resiste à acção do fogo, sem mudar de direcção. No plano da edição, foi pioneira na forma como valorizou o trabalho do tradutor, dando-lhe força de autor ao colocar o seu nome na capa dos livros, um exemplo que não tem sido seguido por outras editoras. Dos autores publicados, cerca de 150, a maioria era desconhecida do público português, dos quais destacamos: Laurence Sterne, Max Aub, Eudora Welty, Anselm Jappe, Lewis Mumford, Albert Cossery, Bartolomé de Las Casas, La Boétie, Zamiatine, Gabrielle Wittkop, Heinrich Eduard Jacob, Fonollosa, Jean Meslier, Herder, Karl Kraus, Max Stirner, Gómez de la Serna, Robert Bringhurst, Robert Michaels, Sharon Olds, Stig Dagerman, Uzodinma Iweala, Hubert Selby Jr., etc. E assim conseguimos conquistar uma minoria absoluta, que nos sustentou nos 30 anos que agora celebramos festivamente.

Luís Oliveira

Os sentimentos são a forma de raciocínio mais incompleta que se pode imaginar.

2009-07-04T18:52:00.006+01:00

Isidore Ducasse, Poesias, I

2009-06-21T15:27:00.006+01:00

o
dia zangado ou
porquê→?!

Tu, que te esgotas em banalidade, Tu que te regozijas com as boas estradas do teu país, Tu, que te esbanjas em sonhos estanques, Tu que não andas, Tu, febril das questiúnculas do Febril dos Mandamentos, velhaco arruaceiro do desastre da Arte, embrutecimento do verbo, verborreico vazio, gérmen estéril da Desgraçada Família, Tu o de vida depauperada, dessexuado das preces, realizado na cegueira, Tu, a das pernas fechadas para honrares o Pai e te desprezares a Ti, Tu o homofóbico, Tu, ó misógino, Tu que fazes mofa não vendo que te és escárnio em Si, Tu, que até haverias de gostar de levar no cu mas que teme-lo ainda perante a Moral talvez porque julgues que só expelir coisas dali é que é! Tu! por que insistes em desistir de Ti se até tens com que valer, por que foges para o sonho se a Realidade é o Sonho, Tu camaleão do potencial variegado, por que te surges só monocromo, por que te resumes a embarcação unirreme de movimento circular sobre o eixo paralítico de um círculo autotelicamente irrisório e tonto em águas estagnadas e paisagem em 360º de tontaria redonda e obtusa, por que te desfazes nisso e só andas pelo país a apreciar as sáfias rectas alcatroadas?, Tu que temes as curvas não-das-estradas, que sentes vertigens não-dos-sítios-altos, mas que és efectivamente mais alto que os sítios altos, mais sinuoso que todas as curvas de todas as estradas, que tens em Ti a profundidade do pélago, a voracidade do lobo, a sageza do ofídio, diz-me Tu então!, por que te desprezas em cordeiro cagado pelo carreiro fora?! E diz-me Tu, por que os deixas cagarem-se assim em inúteis caganitas pelo carreiro dos demais — diz-me porquê, diz-me Tu,

porquê→?!

anno 2007

Notas sobre o Homem

2009-06-12T14:21:00.006+01:00

Eu pensava que Deus era a pior invenção dos homens, mas não: os homens são ainda a pior invenção de Deus.

O homem inventou Deus porque não se soube inventar Homem.

A única e verdadeira religião, é a estupidez.

Da Rejeição da Cegueira ou: Dali até Aqui

2009-06-10T15:04:00.004+01:00

(old stuff)

Mora na infantilidade
Do seu ser grande.
Ser é-lhe uma futilidade,
Que da sua prisão nada se expande.

Não reconhece a vida.
Conhece-lhe só a confusão.
Sabe que a odeia (e lhe é querida),
E lhe vive o indizível, emotivo turbilhão.

«Raios! Livre é o ser invisível
Da inexistência ― nenhum!
Só esse é crível...
Porra pra esta merda, quero ser um!»

Mas um dia, ao crescer,
Veio a dizer em razão:

«Hei-de quando for grande
Ser luz do Sol
E iluminar o que escureci.»

2009-06-07T03:28:00.001+01:00

2009-06-07T02:38:00.000+01:00

Do amor...

2009-05-26T22:37:00.009+01:00

Quero penetrar-te o ânus,
Ouvir-nos ao tom gemebundo
Do fogo que faz girar o mundo,
Entre nossos sôfregos abanos.

Quero pôr-to na boca,
Sentir-ta assim cheia,
Em tua língua de geleia,
Qual fero animal em doce toca.

Quero habitar-te a vagina,
Que é como ter-te toda,
Não apenas mera foda:
Coisa bem mais dina.

anno 2005

2009-05-22T15:13:00.003+01:00

E se depois
E se depois O sangue ainda correr Corre atrás dele
E se depois O fogo te perseguir Aquece-te nele
E se depois O desejo persistir Consome-te nele
E se depois O sangue ainda correr Corre atrás dele
E se depois

Para uma possível desmistificação...

2009-05-21T15:13:00.011+01:00

«Sou de facto o Diabo», que faz o título deste blogue, foi recuperado de A Hora do Diabo de Fernando Pessoa, e auto-sugere-se, aqui, como metáfora de contradição ao Estabelecido. A Filosofia, a Literatura e a Arte, farão os meios. No compromise still!

"...and come again!"

Os olhos

2009-05-20T12:38:00.002+01:00

nunca se fecham porque, quando se fecham (como dizemos), ficam abertos atrás das pálpebras.

Em análise: Autoria vs Genitura

2009-05-12T14:58:00.007+01:00

A função do homem, enquanto homem, não é procriar. Esta é a função do animal, do homem enquanto animal. A função do homem enquanto homem (partindo do princípio que terá uma função), é a de criar (o que quer que seja). E se o homem é homem para além de animal, então esse é o seu predicado. O desejo de procriar advém de instintos básicos naturais. Desejar só isto, é ser só metade: o ser humano não se traduz só em instintos básicos. Quem se fica pela metade, julgando que se está a realizar enquanto indivíduo, parece-me a mim que tão-só se descura e trai. Não acredito que a procriação conceda verdadeira auto-realização. Que realizaram, é tudo com que poderei concordar. Mesmo apesar de todo o milagre inerente a dar à luz (mãe) ou a quem preside (pai).

Esta inclinação teórica que aqui exponho deve-se, também, ao facto de me parecer que aquele que nasce se torna, a meu ver, mal nasça, demasiado independente; de uma vida própria tão própria que me parece um pouco imaturo e fantasioso (ainda que o compreenda enquanto potencial pai, embora, enquanto tal, o não alimente) que o genitor se sinta auto-realizado por o ter tido, uma vez que, do meu prisma, é como se não fosse obra sua. Como se a obra, embora criada por intervenção de outrem, fosse, ainda assim, dela mesma; no sentido em que cada um é tão seu quanto a sua consciência lho permite (haverá casos que contrariarão isto, não para aqui chamados, porém); tão potencialmente independentes, que não terão de dar, sequer, satisfações por existirem. Porque o filho tem a liberdade de se desvincular moralmente dos respectivos genitores.

Esta sintomia em nada pretende anular o sentimento de amor, de orgulho, mesmo de pertença que se sinta por aquele a quem se deu vida ― milagre provavelmente magnífico, repito ―, nem vice-versa. Eu, que já sonhei que era pai, que tinha a minha filha nas mãos, havia água e sol, e ela, com uns mesitos apenas, brilhava tanto que eu não sei se a luz vinha do sol, se dela. Mas, apesar da indissociável ligação (se se criarem laços, está claro, ou pelo menos biológica), o filho não pertence aos genitores. Logo que nasce, existe demasiado por si. Há uma ligação (subaquática) entre o continente e a ilha, no entanto a ilha está isolada. O ser humano será sempre un(it)ário. O reconhecimento, a consanguinidade, são meras aproximações: o que nos liga verdadeiramente ao outro, mais que tudo, é a imaginação, essa forma de nos repensarmos. Já as obras do criador, terão sempre mais dificuldade, senão impossibilidade, de existirem, logo que concebidas, sem aquele: comparativamente. Mesmo depois de lhe sobreviverem. Posso conhecer indivíduo tal, gostar dele, e pouco ou nada me interessar a respectiva genitura ou progénie. Quanto às obras criadas pelo ser-criador, não há quem não tenha sempre uma maior curiosidade relativamente à autoria. A par de que o criador estará sempre no seu pleno direito de reclamá-las suas, que elas nunca lho hão-de negar.

É claro que haverá imensas teorias possíveis quanto à autoria e à obra, por quanto haja de autores que possam achar-se distantes da sua criação. Mas há que discernir que aqui se faz a comparação-distinção entre «autoria» e «genitura» com o fim único de atentar na diferença entre ambas as noções em relação com os vínculos subjacentes a cada uma. Do que concluo: só à obra criada criativamente (seja qual for) poderá sobrevir auto-realização. E, contra um possível argumento: nunca a prole humana ― apartando-nos, desde já, de todo e qualquer argumento poético-sentimentalista ― poderá ser considerada do ponto de vista criativo, senão do da realização natural (mesmo tendo em conta todo o milagre subjectivamente inerente à mesma). O homem, a mulher, precisarão bem mais da sua obra ― isto é, como indivíduos, como potências ― do que precisarão dos seus filhos (ainda que, de um ponto de vista culturalmente afectivo e naturalmente biológico, estes lhes sejam, de longe, mais importantes).

Dediquei-me, aqui, ainda que concisamente, a uma análise tentativamente abnegada, relegando-me do pressuposto dos laços afectivos, de forma a aproximar-me melhor do que importa: o indivíduo em si, partindo do princípio de que, em circunstância alguma, um ser, enquanto indivíduo, não deve, do ponto de vista ético e deontológico, submeter-se a um outro por detrimento próprio.

Sou de facto o Diabo

2009-05-03T03:05:00.004+01:00

«Mas o senhor vira tudo do avesso...» «É o meu dever, minha senhora. Não sou, como disse Goethe, o espírito que nega, mas o espírito que contraria.»

F. Pessoa, A Hora do Diabo, Assírio & Alvim

The Ghost Song

2009-04-27T19:03:00.007+01:00

Awake Shake dreams from your hair My pretty child, my sweet one. Choose the day and choose the sign of your day The day's divinity First thing you see. A vast radiant beach in a cool jeweled moon Couples naked race down by its quiet side And we laugh like soft, mad children Smug in the wooly cotton brains of infancy The music and voices are all around us. Choose they croon the Ancient Ones The time has come again Choose now, they croon Beneath the moon Beside an ancient lake Enter again the sweet forest Enter the hot dream Come with us Everything is broken up and dances.

Da luz umbrífera

2009-04-26T21:38:00.005+01:00

O ser humano é um projeccionista. Está constantemente empenhado em projectar a luz da sua capacidade de análise sobre os outros e as coisas. O que ele ignora é que, a maior parte das vezes, muito possivelmente, a luz que faz incidir sobre determinado objecto só cria sombras.

4 Artistas Vivos: Divulgação

2009-04-20T14:24:00.007+01:00

Tiago Baptista

(Prémio Fidelidade Mundial Jovens Pintores 2009)

Sem título, 2009

Acrílico sbre papel

202 x 190 cm

link

André Catarino

Sem título, 2009

Esferográfica sobre papel

70 x 100 cm

link

Miguel Lopes

"Possessão", 2009

Acrílico sobre papel

Minerva de Carvalho

Sem título, 2009 Tinta-da-China sobre papel

link

and the meaning of life is...

2009-04-17T01:20:00.003+01:00

(autor desconhecido. anyone?)

imagina

2009-04-17T00:56:00.005+01:00

estavas ao computador, a escrever um texto já avançado, suficientemente importante para ti. no 8.º andar onde moras, e onde estarias nesse momento, avistavas da janela, devido a um enorme ruído que te despertara a atenção, uma enorme onda, duas vezes o teu prédio, varrendo, do rio, a cidade, vindo na tua direcção. o que fazias?

fazia Save

o maior desafio do iconoclasta, é quebrar o ídolo-eu

2009-04-17T00:54:00.000+01:00

Da Moral Cristã (haverá outra?)

2009-04-15T17:22:00.005+01:00

Não existe uma Moral (espécie de entidade com direito a letra maiúscula e tudo) como existem postes de iluminação na rua a iluminar-nos o caminho. A moral não é intrínseca ao homem como a natureza (que é só natural); foi adquirida depois. É algo de que se ganhou noção, historicamente, e de que nos apropriámos e nos apropriamos conforme nos foi e nos vai dando jeito.

O conceito de Moral é egológico. E não serão as acções do Ego senão ferozes manifestações dos nossos medos?...

«A moral antinatural, isto é, quase toda a moral que até agora foi ensinada, venerada e pregada, se vira contra os instintos da vida ― é uma condenação ora secreta, ora declarada e insolente destes instintos. Ao dizer "Deus vê no coração" diz não aos mais baixos e altos desejos da vida e assume Deus como inimigo da vida... O santo, em que Deus tem o seu agrado, é o castrado ideal... A vida acaba onde começa o "reino de Deus"...

[...]

A moral, tal como foi entendida até agora ― como foi, finalmente, formulada por Schopenhauer enquanto "negação da vontade de viver" ― é o próprio instinto de décadence, que de si mesmo faz um imperativo. Diz ela: «Afunda-te" ― é o juízo dos condenados...

[...]

Nós, imoralistas, [...] não negamos com facilidade, buscamos a nossa honra em ser afirmativos. [...]»

Frederich Nietzsche, O Crepúsculo dos Ídolos, A Moral como Contra-Natureza, Tradução: Artur Morão, Edições 70

Em análise: O nome de Deus

2009-04-14T23:32:00.003+01:00

O nome de Deus (a sua pretensa identidade) é o designativo de uma força suprema que só o é (suprema) face à nossa pequenez e fragilidade. Portanto, Deus apenas é concebível na medida em que nós, seres humanos, somos pequenos e frágeis. Assim sendo, é relativa a sua supremacia: não conhecidamente absoluta, porque não absolutamente conhecida. Há esta força maior que da Natureza projectamos àquilo a que chamamos Existência, pela qual só poderei sentir admiração, como perante imane objecto de arte, e nunca temor moral, apenas mortal; ou seja, o único temor só se pode dever à minha finitude enquanto existência particular consciente de si, de que vive e existe e não quer o fim.

O Eu é o meu corpo e o meu espírito em conjunção.

2009-04-08T10:01:00.003+01:00

É um jogo

2009-04-08T09:57:00.001+01:00

Sinto que fica sempre algo por escrever.
Ao deitar
Não me dou conta de adormecer
E esqueço logo.
Ao acordar
Levanto-me de novo e de novo jogo.

Sou de facto o Diabo

2009-04-08T09:49:00.003+01:00

«Sou, por mister, Mestre da Magia, não sei contudo o que ela é.»

F. Pessoa, A Hora do Diabo, Assírio & Alvim

Levantar

2009-04-07T20:22:00.003+01:00

Somos dos que se levantam sempre, por mais fundo o fundo. Temos garras para escalar e a vida sempre presa, à força dos dentes. Quando nos espalhamos por terra, ainda a lambemos com a língua toda e, estendidos, pensamos exultando, Estamos deitados sobre o Mundo! E a nossa consciência como que se eleva à amplitude da atmosfera, passando depois em distensão à do Universo. E nunca mais pára. E por essa via, deixamos de ser só nós, para sermos além-nós. Andamos às tantas de estrela em estrela, a brincar. Sem sabermos os nomes de nada por roçarmos todas as coisas e sabermo-lo do outro. Depois, quando voltamos, a nós, voltamos a nós. Levantamo-nos do chão estendido e prosseguimos, olhando, com desapego e amor, por cima do ombro. Com menos um dente, azar. Sempre ficamos com mais espaço.

Toma-me a mão e

2009-04-02T14:04:00.002+01:00

leva-me aonde não está o medo.

Quero mudar para lá a realidade.

Como te desejo.

2009-04-02T14:01:00.001+01:00

Por seres assim em tanto. E eu desejo sempre demais. Na ondulação leve do mar... Nas tuas ancas balanceia todo o querer da vida, e tudo em mim oscila a acompanhar. O modo como correm ligeiras tuas pernas sobre o areal da praia ao sol como tu. Tudo... Quero o redondo que em tudo vinga. A redondez é o escopo da vida (mesmo que a não chegue a atingir). Se a rocha é sem arestas, foi porque a redondez da onda a arredondou. Quero a onda curva que circula, e o sol circular, e o céu abobadado, e o circunferente horizonte. Vontade. Quero-te. Rebolar.

Escultor Incompleto ou Omissão Pudente

2009-04-01T14:13:00.000+01:00

Por que é que não esculpiu a vagina da estátua se o lugar respectivo estava à vista? Talhou a mulher, mas não a cumpriu.

desenho 4

2009-03-31T23:36:00.001+01:00

tiago r

Poema

2009-03-23T18:54:00.001Z

Marulho é o barulho do mar.

Barulho é o barulho do bar.

Só poderia acreditar num deus que soubesse dançar.

2009-03-22T21:57:00.003Z

Frederich Nietzsche, Assim Falava Zaratustra

Dionysify This Night of Spring!

2009-03-21T11:43:00.007Z

(taken from here)

(title quote taken from Solefald's In Hamonia Universali album)

― Let me walk with you, sweetheart. I don't want no good to harm you.

2009-03-20T11:59:00.006Z

― Thank you, wolfy. We can't trust anything any more, can we?

― I'm not sure, darling. But I hope so. Really do.

Em análise: Do Desejo de Amor

2009-03-19T11:02:00.008Z

O desejo de amor nasce de dois problemas do ego: a falta de auto-estima, por um lado, e o sentimento de fragilidade por outro. A falta de auto-estima pode bem dever-se, num plano mais leve, aqui, não necessariamente traumático, ao mau aproveitamento que damos à nossa pessoa enquanto potencialidade, dirigindo, ao invés, todo o reconhecimento, de forma imérita, para o outro (adulação), enquanto descuramos o sentido de dever pessoal, isto é, para com o indivíduo que somos. O sentimento de fragilidade, por sua vez, deve-se, sem dúvida, à consciência ou simples intuição que temos da nossa pequenez face à Existência imane que nos circunda.

A urgência desse amor ― ser amado e amar ― não é senão, a maior parte das vezes, o reflexo da desacreditação do ser por si mesmo, de uma falta de auto-investimento, quando só nos acreditando pessoalmente poderemos e saber-nos-ão amar melhor. Não poderia amar ninguém cujo atributo fosse tão-só o querer ser amado. É bem mais saudável amar uma pessoa que fundamentadamente se estime.

Quanto ao sentimento de fragilidade pela nossa pequenez ressentido, há uma só palavra: aceitá-lo. A Existência é e nós somos. Ponto.

Concluo assim que o amor pode ser um instrumento útil, verdadeiro, se tido neste equilíbrio. O que raramente acontece. Normalmente, há uma necessidade captativa pelo outro. Mas ninguém vem salvar ninguém. Salva-te a ti próprio.

Sou de facto o Diabo:

2009-03-09T23:46:00.003Z

«O homem não difere do animal senão em saber que o não é. É a primeira luz, que não é mais que treva visível.»

F. Pessoa, A Hora do Diabo, Assírio & Alvim

Olho-te,

2009-03-09T20:10:00.000Z

entrego-te aos sentidos, e vejo o amor a querer dar-se, querida entre teus ombros doces que sonho sentir-te com as mãos. Estás nos meus olhos, mesmo se te não olho. Ainda te não toquei com toque explícito, mas a minha ideia sabe já sentir-te como se. A minha ideia quer fazer-te próxima. Pensa em ti. O meu entender reconheceu-te. Quer trazer-te agora daí até aqui.

O Problema

2009-03-09T20:08:00.000Z

O problema em torno do amor está, jaz precisamente na insistência idiótica de nos perguntarmos, de nos questionarmos sobre o que ele é. Eis como, de modo quejando, a Vida perde sentido.

Água das Pedras

2009-03-08T19:09:00.001Z

Viu-se perante aquele ser e experimentou o azedo da ambivalência: linda, atraía-o; parva, repelia-o. O objecto do seu desejo multiplicara-lhe o desejo à dicotomia de um sim e de um não, qual haste una dividida em duas, e, como tal, deixou de o ser. Foi então que o seu não, acrescido em azia, o agarrou pela mão e o levou a tomar uma água das pedras. A beleza é efémera. Não pode perdurar como a personalidade.

AVISO

2009-03-08T18:37:00.005Z

Queria levantar-me de forma a aproveitar o sol ao máximo do tempo que ele pode ser aproveitado, que é desde que ele nasce até que ele morre, e assim todos os dias, desde quando nascesse até que morresse. Mas havia coisas na vida que não andavam normais, apesar de a vida ser sempre a mesma. São as disposições que dispõem a disposição da vida, que não é da vida mas nossa, porque a vida anda sempre igual a si própria, só as disposições, portanto, é que variam. E a minha disposição andava avariada. Encontrei um conhecido na rua que me disse que andava como eu, avariado, e que tinha um conhecido que andava como nós e que esse tinha um amigo que, também andando assim, conhecia um outro que também não andava bem e que essoutro sabia outrossim de um outro que conhecia um outro que conhecia um outro que conhecia um outro, e, por tantos serem a andar assim, ainda nos demorámos ali na conversa durante algum tempo, pelo que o tempo máximo que se pode aproveitar o sol era já mínimo, e era mais um dia que não se tinha aproveitado, pois quando fui para aproveitar o dia, era já noite. Ainda podia aproveitar a noite, pensei, mas estava tão cansado do dia desaproveitado que me fui deitar.

Durante a noite que dormi, sonhei com um pensamento que dizia,

Muda o que está mal!

(publicado pela primeira vez no fanzine Besta Quadrada)

desenho 3

2009-03-02T18:26:00.001Z

tiago r

Olho um objecto estranho.

2009-03-02T12:42:00.000Z

Mas a estranheza do objecto sou eu.

(old stuff 4)

2009-03-02T12:40:00.000Z

Vim desde ontem durante toda a vida até hoje. Parto só amanhã.

Vi numa nuvem um sátiro correndo. Quero ser como tu...

2009-03-01T19:40:00.001Z

A Serra...

2009-03-01T19:28:00.005Z

Sob céu hiemal e pagão, debaixo de chuva e gentio trovão, fiz revisitar-me animal.

Ó Serra de quando te abraçava os troncos ásperos, de quando dormia nos teus numerosos seios, de quando eras tu a tal — «para sempre» —, mais ninguém. Ah, como eu mudei e tu continuas na mesma e eu te amo na mesma por isso mesmo, mesmo não sendo tu já a tal. Ah, como tudo muda e tu continuas na mesma e eu te amo ainda quando te revisito, hoje. Mudei mas sou eu, Serra, na mesma. Mudar é acrescentar. Obrigado por guardares o que em tempos fui. Faz com que o seja ainda. Não serás nunca elemento passado, mas sempre sim presente, como eu. Estás em mim, és-me a animalidade, sua compreensiva aceitação. Mostraste-me e ensinaste-me pureza. Eu copiava-te. Era feroz como tu, como a chuva com que tanto me molhaste e rias, como o trovão com que amiúde me inflamaste e dançavas, como o vento volante. Eu era contente e não tinha medo, envolto em todo o teu desafio natural. Cantava contigo. Lobo gentio dos teus montes, percorria-te. Lambia-te a lua, tangia-te. Adormentado nos teus mantos, sonhava-te. Lembro-me, sim... do teu luar que me cobria quente. Como se fosse o sol. Foste tão querida... Não deixaste que ignorasse o que todos hoje ignoram e temem — o princípio do ser, que em ti principia.

Mas se até tu mudas, Serra, todos os anos... E mudas precisamente para tornares a ti, renovada, que é seres outra que não a de antes, ainda que assente, basilarmente, em ti mesma.

Quando eu era puto

2009-02-16T20:52:00.004Z

Quando eu era puto, o meu desejo. Andava eu ainda na primária, terceira classe talvez. O meu desejo era ir para a escola montado num leão. Lá ia eu, na minha mente, ego sobre o dorso tamanho de amarelo esbatido, agarrado àquela juba áspera e sorrindo, entrando portão dentro como uma espécie de deus ex machina... É disto, a vida humana. De coisas que satisfaçam o ego. De coisas grandes, leoninamente, que nos permitam camuflar a nossa fragilidade. Ou não precisássemos nós tanto de ter pais, amores, amigos - todos leões que nos transportam no dorso tamanho e indispensável à satisfação e segurança do frágil Eu.

Ah, como por vezes detesto precisar de vós. Como me custa e dói a razão de vos amar.

O Todo nunca nos pensa como inteiro, mas como partícula

2009-02-16T20:42:00.001Z

(O Todo a pensar, é só nós a pensá-lo, não é Ele a pensar)

Gota Demiúrgica

2009-02-16T20:39:00.002Z

Vinha a andar e. Era noite tarda. Caiu-me uma gotícula no lábio e lambi-a. O céu estava a querer chover e disse-mo, ao ouvido da boca.

Impressão Póstuma

2009-02-13T14:11:00.003Z

Estávamos os dois num dia de sol. Era de tarde e. Estávamos sentados. Entrámos num café e sentámo-nos. Estava muita luz. Fiquei virado sentado para a ampla janela. Do outro lado da mesa, ela, de costas para lá, de frente para mim. Antes. Antes tínhamos vindo juntos de metro, não sei, ou encontrámo-nos ali, não me recordo. E entrámos no café, sentámo-nos. Era de um amarelo pálido, a luz que se difundia profusa. Quase não me deixava vê-la. Eu estava... A luz não me deixava ver. A luz confundia-me. A luz incomodava-me. A luz queria mostrar-me qualquer coisa...

Adivinha

2009-02-11T13:55:00.002Z

Qual é coisa qual é ela
Cuja amplitude é desproporcional
Ao receptáculo dela?

Vai e emV

2009-02-09T15:51:00.002Z

Trepo à tua flor

Ao sol brilhante;

Límpido o ar que te envolve

E te forma as cores:

Voltarei sempre a encontrar

O cálido toque da Vida.

(old stuff 1)

2009-02-09T15:29:00.005Z

em cuecas em cima da cama alentejana. depois acendo uma vela. dizem que atenua o cheiro do cigarro. a janela está aberta. a luz do candeeiro também. o caruncho insiste em roer o tecto de madeira de manhã à noite, desde a noite até de manhã. é noite. por volta das duas da manhã (embora seja de noite). os cães latem ao longe. também estes alentejanos. depois de reparar nisto tudo, escrevi isto tudo. antes de estar em cuecas em cima da cama alentejana, fui beber uns copos, petisquei, mergulhei, traduzi, vi um recém-nascido, conversei com a sua irmã de cinco aninhos e acordei. antes de acordar, dormi. Agora: vou parar de escrever (talvez), fumar um cigarro de outro fim de outra noite (embora alentejana), e vou-me deitar. dormirei. mas antes, ainda, enquanto fumo o cigarro, leio o poema ao lado[1]. esquerdo.

06-2003

[1] Leia-se «abaixo».

A literatura, a filosofia, devem promover o ressuscitar dos moribundos, e não serem a pá com que amiúde as vejo enterrar os vivos.

2009-02-08T22:43:00.005Z

desenho 2

2009-01-31T19:08:00.002Z

tiago r

PROJECÇÃO: ESTUPIDEZ

2009-01-26T18:23:00.002Z

Eles viram-se. Já não se viam há anos. E correram um para o outro a gritar Aaaaaah e saltaram e abraçaram-se. Abraçaram-se fortemente, em várias investidas até, na tentativa de se abraçarem melhor, isto é, com mais força. E à medida que o faziam iam dando pequenas pancadas com os braços nas costas um do outro, ainda na insistente tentativa de recuperação de abraço após abraço, ao mesmo tempo que ganiam no cio do reencontro. E as pancadinhas passaram a pancadas, aumentando-lhes sempre mais a potência, pelo que passaram a grandes pancadas, fortes, fortes! — e eram já murros. Murríssimos! Matavam-se, matavam-se naquele abraço ébrio, no apreço estúpido de quando se é estúpido. Um já lhe ia aos rins, murros nos rins do amigo, enquanto o outro lhe dava amplexos brutos na cabeça e socos no pescoço. Surgiram murros no estômago. Fodiam-se todos um ao outro mas sem nunca serem infiéis ao abraço que davam. Joelhadas. Murro nos queixos: um bocado de língua voa até à gravilha que libertava um pó esbranquiçado ao sabor da violenta amizade que se estava descomprimidamente a processar. Entretanto, na bulha completa, ambos sacam de uma faca afiada e espetam-na cada um no pescoço do outro, ao mesmo tempo. Largam-se e agarram-se à lesa novidade. Caem. E morrem. Felizes de morrer.

Depois o pó assentou.

Da Amizade

2009-01-24T13:26:00.003Z

tu és esta terra toda

e circular,

em que eu ando e caminho,

em que eu me deito,

em que eu vivo e existo.

és como a extensão de mim.

como o Céu o é da Terra,

o Universo o é da Vida

e Deus o é do Homem.

do mesmo modo que

o sou

de ti.

ser

2009-01-24T12:53:00.004Z

sou só o que sou e o que vou sendo. nunca um fim. quando eu morrer, hei-de continuar, noutras mentes, entre outros átomos.

Sou de facto o Diabo

2009-01-22T13:58:00.004Z

«As minha melhores criações ― o luar e a ironia.»
«Não são coisas muito parecidas...»
«Não, porque eu não sou parecido comigo mesmo. Esse vício é a minha virtude. É por isso que sou o Diabo.»

F. Pessoa, A Hora do Diabo, Assírio & Alvim

desenho 1

2009-01-21T23:42:00.007Z

tiago r

Da dor como processo para o Melhoramento

2009-01-19T13:39:00.005Z

A dor sobe do estômago de volta à boca. Rumino-a demoradamente. Amo-te. Palavra precisa e boa. Preciso. Onde estão os dias dionisíacos que a imaginação tanto parece prometer? Poderia dizer É irónica. Mas, na verdade, ironia é haver realidade. Rumino-a impacientemente. E tu nem me ouves. Amo-te. Porque é ainda em silêncio que to digo. Não tardará: hei-de abrir a voz e o alívio.

Ânsia

2009-01-19T13:33:00.004Z

A ânsia é uma planta carnívora.

Em sendo regada,

Devorar-nos-á.

?

2009-01-16T17:51:00.001Z

Sinto-me cansado e concluo que só pode dever-se a uma coisa: ao peso dos óculos sobre as orelhas e a cana do nariz.

Escrever.

2009-01-16T17:50:00.000Z

Escrever é a minha forma de não explodir.

Tentativa parafrástica do post abaixo

2009-01-13T09:54:00.008Z

A necessidade de uma explicação deve-se, a par de eu ter sido acusado de empobrecer tanto o acto criador como o simples potencial humano-pensante, ao facto de ter omitido, no texto, que o mesmo fora escrito «do meu ponto de vista». O que é sempre bom não esquecer, dada a nossa longa tradição em meter palavras na boca dos outros. Não foi o que pretendi, no entanto.

O que escrevi é, então, como eu pessoalmente sinto e ressinto a literatura e a filosofia, como as analiso enquanto repercussão, efeito secundário, em mim, com base num contexto social ainda tão relegado delas, precisamente dessas grandes prerrogativas que são o pensar e o criar.

Todo esse contraste ainda tão presente, aliena. Se eu me deleitar com a prosa poética de Nietzsche ou com a poesia de Caeiro ou de Ramos Rosa (entre outros), facilmente verifico que se tratam de um reduto, de um refúgio que utilizo para escapar ao mal circundante, à inanidade social, humana, devido ao simples desejo de deleite e grandeza espirituais que despertam em mim ― a grandeza desses espíritos que criaram por cima dos alicerces básicos do Homem; que sentiram a magnanimidade da Criação e a traduziram por mão do Amor. Quando, ao deparar com tudo isto, vejo que no real não é assim e prevejo (não com um pessimismo inveterado) que esse afastamento que a esterilidade interpõe entre o ser humano e as suas prerrogativas parece manter-se ― quando o sinto, ressinto-o, e sinto-me alienar.

E quando digo que a literatura e a filosofia deviam servir para colocar os homens e as mulheres no seio da vida substancial (de espírito cheio, portanto), é porque gosto de apreciar os homens e as mulheres, não como meros projeccionistas, mas como sendo poesia em si ― criação dentro da Criação: uma criação criadora. Quando vejo que uma pessoa tem algo de importante para me passar, essa pessoa torna-se, para mim, poesia andante, isto é, torna-se bela, importante, verdadeiramente humana. Passo a amar-lhe a forma ― signo do que é por dentro.

Estendendo-me mais um pouco:

A poesia e a filosofia não são entidades a que os criadores e os pensadores acedem por via do acto criador e do pensar: a poesia e a filosofia somos nós, são o próprio acto de criar e pensar em si: que somos nós. Serão de facto executadas. Mas: serão de facto postas em prática, na vida prática? Se não, para que servem então? Não posso, não consigo, não quero ver essas duas áreas como mero reduto vegetativo do homem. O ser humano deve instalá-las em si e perceber sê-las, para que as seja e se cumpra no que é: bom.

Não há entidades exteriores ao homem; o que há é imaginações. Depois, ainda, haverá os que crêem no que imaginam e os que simplesmente desfrutam do que imaginam. Os últimos são os bons. E se se pensa que essa coisa das entidades projectadas se verifica somente no plano do divino, erra-se. Há um presságio de divinização mesmo no plano da linguagem. Aliás, começa aqui, até ir subindo de plataforma em plataforma semântica, até à crendice. O mal nem é projectar. O mal é não saber retornar a si o que se projectou. Se eu não souber fazer tornar a mim a poesia e a filosofia que escrevo, que portanto projecto, alienar-me-ei. Mas se o souber e ainda assim verificar que tudo em volta o não executa, sentir-me-ei ainda assim à beira da alienação em certos momentos, frágeis. Mas se falo em alienação, é porque a não quero. E o que quis sublinhar foi que é difícil contorná-la ― certos momentos, em que o apercebimento do vil é mais presente, ou eu mais fraco, e quando a fuga à realidade social é tanto mais impossível quanto os meus pés estão assentes no chão.

Há momentos em que uma pessoa se distancia dos outros e se perde do que quer que seja que já os tenha unido. Insulação ressentida.

Foda-se. É a alienação.

2009-01-09T09:45:00.005Z

A literatura, a filosofia, deveriam ter como único objectivo situar a mulher e o homem no seio da vida substancial, essa coisa ainda tão abstracta.

Mas a literatura, a filosofia, são ainda (e ao que parecer, para ficar) o último reduto do ser humano dentro (é bom que se diga!) do regime social em que este vive; regime esse que, por querer manter-se por vontades de poder alheias, é totalmente permissivo a esses redutos, permite-lhes a existência, mesmo que os saiba contra o que rege, porque assim aplaca. E ainda que alguma dessa literatura, dessa filosofia, (pouca), seja positivatemente refractária, subversiva, insurgente, existe contudo à margem, e é aí que permanecerá.

Sou de facto o Diabo

2009-01-03T17:40:00.004Z

«Dato do princípio do mundo, e desde então tenho sido sempre um ironista. Ora, como deve saber, todos os ironistas são inofensivos, excepto se querem usar da ironia para insinuar qualquer verdade. Ora eu nunca pretendi dizer a verdade a ninguém ― em parte porque de nada serve, e em parte porque a não conheço. Meu irmão mais velho, Deus todo poderoso, creio que também a não sabe. Isso, porém, são questões de família.»

F. Pessoa, A Hora do Diabo, Assírio & Alvim

Fogo

2008-12-13T00:49:00.004Z

Estávamos à lareira e o calor difundiu-se difundindo-se pelos corpos e os corpos dinfundiram o calor.

Dos Cordeiros do Rebanho

2008-12-12T23:26:00.011Z

Quanto maior for o número de crentes, mais credível será o objecto acreditado. A consistência daquilo em que se acredita resulta mais da quantidade de crentes do que da equívoca qualidade que se deposita no objecto de crença. Pratica-se o mimetismo (o que talvez se deva tanto à preguiça de cada um como às subtis eminências pardas que a alimentam). Pelo contrário, é norma ser sempre ínfimo o número que tende para a qualidade; ou não houvesse, a título de exemplo, uma maioria religiosa; tal como, por exemplo, uma maioria de leitores de best-sellers. Será sempre reduzido o número daqueles com capacidade para tresmalhar.

Sou de facto o Diabo.

2008-12-01T23:08:00.008Z

«Eu sou de facto o Diabo. Não se assuste, porém, porque eu sou realmente o Diabo, e por isso não faço mal. Certos imitadores meus, na terra e acima da terra, são perigosos, como todos os plagiários, porque não conhecem o segredo da minha maneira de ser. Shakespear, que inspirei muitas vezes, fez-me justiça: disse que eu era um cavalheiro. Por isso esteja descansada: em minha companhia está bem. Sou incapaz de uma palavra, de um gesto, que ofenda uma senhora. Quando assim não fosse da minha própria natureza, obrigava-me o Shakespear a sê-lo. Mas, realmente, não era preciso.»

F. Pessoa, A Hora do Diabo

Das Projecções ou Do Desprezo por Si

2008-12-01T14:57:00.010Z

Por exemplo, o amor perfectivo que os seres humanos buscam não valerá, por si só, a qualidade com que o sonham ― a de que aperfeiçoa. Pode ajudar, mas ainda só ajudará se for encarado como uma coisa imanente no homem, e não como uma ilusória espera, mais uma vez sobrenatural, de que vem ― qual asseidade ― salvar. O amor de nada servirá se não for consciencializado no Eu, direccionado para o Eu. Como tudo. Como a vida, a existência. Sem a destreza do Eu a organizar conscientemente o seu lugar no mundo, de nada valerá, nem nos valerá, o que quer que seja. Se continuarmos a depositar as nossas ideias das coisas (humanas) em projecções que inventamos exteriores a nós, nunca nos poderemos ser, nunca nos poderemos valer ― quando somos nós quem apenas o poderá.

Todo o desejo de, toda a vontade salvífica começa e acaba em nós. De resto, há só a espera desinteligente. Não há outro móbil perfectivo senão o próprio sujeito.

«Always stray from the path, Sweetheart»

2008-11-22T20:17:00.003Z

«But of course, my fluffy thing.»

Há Momentos

2008-11-22T00:46:00.004Z

Há momentos em que se é com a vida um. Unidade. Não existe o pensá-la. Nem o sê-la. Ela é que me é. Somo-nos tudo misturado, indivizivelmente. Tudo é normal. Nada estranho. Há momentos.

Auto-Revisitação

2008-11-22T00:37:00.005Z

De vez em quando ainda olho o céu estrelado, não tanto quanto dantes, e ainda acho, com aquele discernimento forasteiro que outrora me invadia tão permente, que nada tem a ver com aqui em baixo.

Alimárias

2008-11-21T23:43:00.004Z

o cidadão com cão de levar a passear só serve para cagar os passeios e ter ser em quem mandar. por vezes traz junto a mulher, na algibeira ou junto ao cão.

Sou de facto o Diabo

2008-11-16T20:11:00.010Z

«É a lei da vida, minha senhora. O corpo vive porque se desintegra, sem se desintegrar demais. Se não se desintegrasse segundo a segundo, seria um mineral. A alma vive porque é perpetuamente tentada, ainda que resista. Tudo vive porque se opõe a qualquer coisa. Eu sou aquilo a que tudo se opõe. Mas, se eu não existisse, nada existiria, poque não haveria a que opor-se [...].»

F. Pessoa, A Hora do Diabo, Assírio & Alvim

Feliz,

2008-11-15T16:34:00.008Z

a Humanidade só o há-de ser quando o derradeiro padre for enforcado com as tripas do último dos príncipes.

Jean Meslier, Memórias

Bófia

2008-11-15T15:29:00.005Z

A polícia montada só serve para cagar os trajectos dos transeuntes. Resta saber se as poias saem do cu dos cavalos ou do cu dos bófias.